intorno al destino

L’unico luogo in cui puoi stare e interrogarmi è casa mia. Fuori da quel perimetro, non si concedono interviste. Fuori ci sono solo ombre di lago che riecheggiano la goccia, e non è mica che guardiamo Barton Fink, se stiamo al lavandino. Possiamo dirlo che la letteratura che possiamo passa per questo stretto rivolo che si disegna fra il tempo di una lacrima che sappia dire la direzione che intraprende l’opera della carezza al viso, che non è opera di Surrealisti ma piuttosto accadimento. E se tu vuoi davvero intervistami, sul tempo che non sono, sulla caduta verticale della luna quando qualcuno cita il raggio verde, eccoti servito: siamo la sommatoria, un po’ banale, di quel che salva. Un fotogramma, Eric Rohmer, la noia del picnic, e la speranza che ci sia una mongolfiera, e quindi poi il terrore puro. Ed oggi poi nemmeno quello, nessuna citazione che scavalli l’Anno zero. Qualcuno dice Zero stelle, ed Acqua storta. Caligola, e poi noi, Confusi sempre, mica si scampa. Disperano, le poetesse, nella riunione sediziosa corpo mente, e fanno il verso al quotidiano. Muoiono come mosche, le Wislave, le Agote e le Alde. E noi, chi siamo noi per non portare un fiore? Sfiorata è bello molto più che rifiorita, sfiorita o in fiore, da fiore a fiore. E di parole neanche l’ombra. E figurarsi poi se il tempo. Qualcuno lo dimostra, quanto è potente la parola, se una ragazza intervistata mi confessa che si masturba a pag. [da definire] leggendo il Dies Irae, scritto Genna. Potente più del: fallo, che ci tira un po’ il destino, lo diceva anche mia madre: dal balcone non guardare. (ZenZéro, op. cit.)

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