Phil

Phil, e non lo so nemmeno io,
come siamo nati e in dove.
Non so nemmeno perché
si incrocino le cose e poi
si vadano a fermare
a sistemare nelle nostre
tasche e sotto pelle. So che
se una ricerca attende, è una ricerca
che ha senso solo se
sa fermarsi a respirare.
La musica sa farsi ala di vento,
e sotto l’ala siamo stanchi,
a volte. a volte invece siamo
interni, e quando questo accade,
c’è una bellezza, e una stanchezza,
che ci sopravanza. A volte un po’ sorrido,
per quella strana sensazione di saperti sveglio
all’ora in cui io dormo. Come la Silvia,
che mi s’incrocia nella notte, mentre lei va io torno.
ma vedi, io credo che ci siano le ragioni,
sotto tutto questo vento, e siano buone
e generose, buone con noi e un po’ per noi.
 Mettiamoci al lavoro, Phil, come artigiani che lo sanno,
il vento, che se lo tengono per dita. Che hanno le reti
al posto delle dita. Bisogna esser bucati. Qualche volta.
Quasi sempre. Lasciarsi attraversare.
Una promessa: non lasciarci soli, quando spira,
il vento, troppo forte. Vorrei che tu vivessi
dove io vivo, o forse fare inverso,
per il piacere dei risvegli, e del caffè
sul tavolo alla casa del  vicino, da gustare.
Chiamami stamattina. Non parlare
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2 pensieri su “Phil

  1. ed in effetti, si può anche chi-amarsi stando muti.
    : )
    bello il lasciarsi attraversare (la vita, la strada) essendosi reciprocamente interni, una sensazione in versi (in versa) vuoto/pieno che cerca l’equilibrio (a mo’ di vasi comunicanti) e non l’avviene mai, per buona sorte, traendone vivacità.
    mmm… non far caso a ciò che scrivo (sono fuori)

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