Al funerale di Sergio

(from Tree of life by Malick)
(from Tree of life by Malick)

Ci sono aurore che  lo domandano il mattino.

Così come noi talvolta chiediamo amore e eterno,

ed infinito tempo per destino. E la promessa

di un’emulo di terra, che poi, noi,  lasci vivere,

persistere, restare. Lì dove nulla sta

noi ci perdiamo la ragione. E ci incagliamo

scettici, dubbiosi, nel rancore.

E disperanti amanti d’amor preso persi,

innamorati, diamo immagine, gelosi di noi stessi,

fino allo spasimo, al tormento, al finimento.

Sino a legarci al collo un gesto stretto.

Cercando di paventare un’altra vita, come

la ragion pura per sentircela strappata.

A malo modo, a morsi e a lacci stretti,

tesi all’idea di ponte del nulla che ripara.

Ma se smettesimo di chieder somiglianza,

capaci di lasciar cadere il pavimento dalla stanza,

se ci sentissimo infiniti un solo istante,

non cercheremmo Beatrice nè il suo Dante.

E non vedremmo il volto che non guarda,

non piangeremmo al cielo che non copre,

né ci daremmo in dono a quella pelle

che nata d’asino poi d’astri si ricopre.

Noi la vedremmo muovere, la forma di sostanza,

come fa nuvola che indifferente spazza,

onda di quiete e attesa senza approdo,

che  un sovramondo un po’ furiosa sposa.

Come l’imago senza forma che si staglia,

sbrilluccico  su nero che, come avvoltolata,

porta uno sciame  di farfalle in piena vita.

Che non promettono sembianze d’ossa o carne,

ali che si frammischiano e confondendosi si danno.

L’ombra di Dio, l’eterno dell’affianco.

Questo- sai?- siamo.

E dove poi la mente mi rattoppa, sento la voce.

— mia sola voce,  dire smemorata:

“Come mi troverai, mio amore?

Ricorda: sarò quella senza un’ala”.

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